Domingo

La novela que estoy leyendo es muy triste. Oscura, deprimente, con personajes perdidos que no consiguen encontrarse, ni siquiera cuando se permiten apoyarse en otros. Su protagonista, el más perdido de todos, se da cuerda cada día.

El ejercicio es preciso y eficaz: hace una lista de los motivos para seguir adelante, los objetivos que flotan en el horizonte, los sueños que cree tener, de los que nunca está demasiado convencido.

Pero los domingos no se da cuerda.

Decido recorrer las calles de la ciudad, llegar al famoso Mall en el que un calculado ejercicio de patriotismo musical ha revolucionado a un mar de gorritos y bufandas. Llego tarde, esta vez a propósito. Me abro camino a contracorriente, entre gente que repite los himnos de Springsteen y Bono, entre negros que cantan con el ritmo en la sangre, que hacen que las tres sílabas mágicas suenen armoniosas. O-ba-ma, O-ba-ma.

La Reflecting Pool está helada, y el Monumento a Lincoln, abarrotado. Es la primera vez que los veo. Me sorprenden las pocas ganas de hacer turismo que he tenido desde que llegué. Las ganas de pasear sin prisas, de perderme por las calles, de anotar curiosidades en un cuadernito negro, de crear historias.

El frío, supongo. La pereza. La desubicación. El domingo.

Guess I'm doing fine - Beck